Hay un libro —inédito aún— cuya relectura revela que se trata de una obra inconclusa aunque poderosamente convincente o por lo menos, entretenida. Se trata de una novela sin título que integra formas del ensayo personal con pequeños cuentos hilados al servicio de una trama que se bifurca constantemente en nudos inventados que se desbaratan al tiempo en que cualquier lector contribuye en el armado de sus propias prolongaciones como madréporas. Es una novela porque así ha decidido el autor considerarla, aunque habrá algún sesudo crítico que —ante la descarga de prosa convulsiva— decida calificarla de “inútil torrente desmadejado de inquietudes verbales irracionales sin mérito alguno”.
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